Evocar

Aveces me despierto, sobresaltado, como si huyera de una mala bestia. Atemorizado voy dando tumbos y no me doy cuenta que pasa el tiempo y solo hago circulos.
Divago y vuelvo a caer en ese sueño, que pese a ser diferente tiene el mismo mensaje, y vuelvo a huir y a huir pues la bestia sigue ahi, al acecho a cada paso que doy, cada movimiento que hago... y es que aveces puede conmigo y me devora... en esos momentos es cuando me doy cuenta de que no soy nada ni soy nadie, de que por mucho que me esfuerce la recompensa va a ser la misma, pues llevo ganando ese desgraciado premio momento tras momento.
Aun así, al ser devorado, vuelvo a resurgir, me levanto, vuelvo a mirar de frente y sigo mi equivoco camino, por un tiempo no miro atrás, pero cuando lo hago, la bestia esta ahí, esperando mi flaqueza para saciar su sed.

Y es que no puedo más, no puedo huir de esa bestia... no puedo huir de mi mismo...

16:23, 19/03/08, "Cogitans..."

"El hombre que ha cometido un error y no lo corrige comete otro error mayor."

Mentiras, mentiras... mentiras... ¿A quién debemos creer? Somos por naturaleza unos egoistas, unos oportunistas, gente despreciable... son aspectos moralmente incorrectos pero aún así seguimos haciendolos, seguimos engañando, puede que para sentirnos mejor o puede que solo sea por nuestra naturaleza, pues hacemos las cosas sin pensar en sus consecuencias... que más dará quien sufra si yo al fin tendre lo que quiero... por más que lo pienso, más cabreado me siento, y por mas que lo veo... más decepcionado me encuentro...

Pues no merece la pena creer en alguien, ya que ese alguien ya te ha fallado, incluso antes de que te dieras cuenta... ahora me jacto de ello... echo la mirada atrás y miro con desprecio a todo aquel/aquella a quién intente ayudar con desinterés... nunca valorarán lo que tubieron y nunca más lo tendrán... egoismo... es gracioso... pues hasta yo mismo estoy siendo egoista.

Es que estos dias esta naciendo un sentimiento nuevo en mi... pronto... muy pronto... ya no me conoceréis... pues yo a vosotros ya no os reconozco...

La verdad que desde que os odio a todos y os miro como objetos... me siento infinitamente mejor...

20:12, 11/03/08, "Abre los ojos..."

"¿La gente cambia? ¿O esta obligada a cambiar?"

¿Qué dia es hoy? Psss... que más dará si el ayer es hoy y el mañana será el ayer. No hay que preguntarse sin cuestionarse, pues ¿Porqué preguntamos sino? Si ya sabemos la respuesta, ya se mi respuesta, y aun asi... ¿Porqué sigo preguntando? ¿Porqué sigo ilusionandome? Cuando se que después de una ilusión siempre llega la desilusión.
Hay aspectos que no consigo entender...¿Nos conocemos a nosotros mismos? ¿A... nuestros semejantes?... ¿Te... conozco? Si te limitas a contestar esto... es que no te conoces ni a ti mismo, solo intentas ver lo que tus ojos te dejan contemplar... no... tienes que mirar más allá! La pena es... que nadie ve más lejos que donde sus ojos le dejan ver...

¡JA! Estoy loco pensaréis, estoy triste me diréis... no amigos... nunca me senti mejor que ahora, pues ahora me doy cuenta de que no valeis nada...

17:54, 10/03/08, "Abre los ojos..."

Ya no hay más poesia... comienza la era del caos... de mi caos.

Como se arranca el hierro de una herida
su amor de las entrañas me arranqué,
¡aunque sentí al hacerlo que la vida
me arrancaba con él!
Del altar que le alcé en el alma mía
la Voluntad su imagen arrojó,
y la luz de la fe que en ella ardía
ante el ara desierta se apagó.
Aun para combatir mi firme empeño
viene a mi mente su visión tenaz...
¡Cuándo podré dormir con ese sueño
en que acaba el soñar!

Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y... morirnos.

Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que, aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome, entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza

Usted Martín Santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
porque me estoy muriendo Santomé...
usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho, ni siquiera,
esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres...
Usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme
Usted Martín Aantomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejandola incógnita del miedo
No sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así
Usted Martín Santomé no sabe
qué bien qué lindo dice...Avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
Usted es mi hombre... y yo la que abandono,
usted es mi hombre... y yo la que flaqueo...
Usted martín santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso de un brutal protazo
es raro... pero siento que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cercade mí y de usted
quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo Santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
Martín
Martín cómo era...
Los nombres se me caen
yo misma estoy cayendo...
Usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su
vida.