Evocar

No contengo mi corazón, me pesa el estomago y me hierve el pulso... se aceleran las constantes vitales y desde fuera me veo... frágil... diminuto y con el alma grandiosa y llena...
Se marcan las caricias bajo la pluma, se escriben solas las palabras... y el vínculo empequeñece... y se queda a un lado para rendirse ante tal acontecimiento...
Podrían escribirse miles y millones de versos, en los que las palabras se unieras a otras palabras, formando asi una cadena infinita, en la que melodía nunca dejara de oirse, en la que los días no terminaran...

Hoy me guardo en un frasco sin esencia... se que caere rodando tarde o temprano... resbalar es muy fácil, tan fácil como amar, tan sencillo como robar una experiencia al leer... miro hacia abajo, te estoy mirando desde las partes altas de mi cabeza, entre la médula y la glándula que me crea alucinaciones, te veo... si... te siento... te escucho y resbalo... te rompo en miles de trozos que se esparcen por toda la habitación, no contengo mi corazón, me pesa el estomago y me hierve el pulso, me levanto de la silla y camino despacio para no cortarme...

¿Me estaré volviendo loco? o ¿Es que solo me estoy equivocando al no hacer nada?
Creo que lo mio no mejora... quien lo diria... ni yo mismo...

Aveces me despierto, sobresaltado, como si huyera de una mala bestia. Atemorizado voy dando tumbos y no me doy cuenta que pasa el tiempo y solo hago circulos.
Divago y vuelvo a caer en ese sueño, que pese a ser diferente tiene el mismo mensaje, y vuelvo a huir y a huir pues la bestia sigue ahi, al acecho a cada paso que doy, cada movimiento que hago... y es que aveces puede conmigo y me devora... en esos momentos es cuando me doy cuenta de que no soy nada ni soy nadie, de que por mucho que me esfuerce la recompensa va a ser la misma, pues llevo ganando ese desgraciado premio momento tras momento.
Aun así, al ser devorado, vuelvo a resurgir, me levanto, vuelvo a mirar de frente y sigo mi equivoco camino, por un tiempo no miro atrás, pero cuando lo hago, la bestia esta ahí, esperando mi flaqueza para saciar su sed.

Y es que no puedo más, no puedo huir de esa bestia... no puedo huir de mi mismo...

16:23, 19/03/08, "Cogitans..."

"El hombre que ha cometido un error y no lo corrige comete otro error mayor."

Mentiras, mentiras... mentiras... ¿A quién debemos creer? Somos por naturaleza unos egoistas, unos oportunistas, gente despreciable... son aspectos moralmente incorrectos pero aún así seguimos haciendolos, seguimos engañando, puede que para sentirnos mejor o puede que solo sea por nuestra naturaleza, pues hacemos las cosas sin pensar en sus consecuencias... que más dará quien sufra si yo al fin tendre lo que quiero... por más que lo pienso, más cabreado me siento, y por mas que lo veo... más decepcionado me encuentro...

Pues no merece la pena creer en alguien, ya que ese alguien ya te ha fallado, incluso antes de que te dieras cuenta... ahora me jacto de ello... echo la mirada atrás y miro con desprecio a todo aquel/aquella a quién intente ayudar con desinterés... nunca valorarán lo que tubieron y nunca más lo tendrán... egoismo... es gracioso... pues hasta yo mismo estoy siendo egoista.

Es que estos dias esta naciendo un sentimiento nuevo en mi... pronto... muy pronto... ya no me conoceréis... pues yo a vosotros ya no os reconozco...

La verdad que desde que os odio a todos y os miro como objetos... me siento infinitamente mejor...

20:12, 11/03/08, "Abre los ojos..."

"¿La gente cambia? ¿O esta obligada a cambiar?"

¿Qué dia es hoy? Psss... que más dará si el ayer es hoy y el mañana será el ayer. No hay que preguntarse sin cuestionarse, pues ¿Porqué preguntamos sino? Si ya sabemos la respuesta, ya se mi respuesta, y aun asi... ¿Porqué sigo preguntando? ¿Porqué sigo ilusionandome? Cuando se que después de una ilusión siempre llega la desilusión.
Hay aspectos que no consigo entender...¿Nos conocemos a nosotros mismos? ¿A... nuestros semejantes?... ¿Te... conozco? Si te limitas a contestar esto... es que no te conoces ni a ti mismo, solo intentas ver lo que tus ojos te dejan contemplar... no... tienes que mirar más allá! La pena es... que nadie ve más lejos que donde sus ojos le dejan ver...

¡JA! Estoy loco pensaréis, estoy triste me diréis... no amigos... nunca me senti mejor que ahora, pues ahora me doy cuenta de que no valeis nada...

17:54, 10/03/08, "Abre los ojos..."

Ya no hay más poesia... comienza la era del caos... de mi caos.

Como se arranca el hierro de una herida
su amor de las entrañas me arranqué,
¡aunque sentí al hacerlo que la vida
me arrancaba con él!
Del altar que le alcé en el alma mía
la Voluntad su imagen arrojó,
y la luz de la fe que en ella ardía
ante el ara desierta se apagó.
Aun para combatir mi firme empeño
viene a mi mente su visión tenaz...
¡Cuándo podré dormir con ese sueño
en que acaba el soñar!

Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y... morirnos.

Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que, aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome, entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza

Usted Martín Santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
porque me estoy muriendo Santomé...
usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho, ni siquiera,
esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres...
Usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme
Usted Martín Aantomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejandola incógnita del miedo
No sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así
Usted Martín Santomé no sabe
qué bien qué lindo dice...Avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
Usted es mi hombre... y yo la que abandono,
usted es mi hombre... y yo la que flaqueo...
Usted martín santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso de un brutal protazo
es raro... pero siento que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cercade mí y de usted
quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo Santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
Martín
Martín cómo era...
Los nombres se me caen
yo misma estoy cayendo...
Usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su
vida.

Tu esencia retuerce mi cuerpo,
tu ausencia lo ahoga por dentro,
maldita frase grabada en mis entrañas...
no hay razón para ser feliz.
El sol me quemará, la luz me abrasará
y el paso de los años no tendrá piedad...
Tu complicidad me hace pensar,
en algo más que un refugio...
Tu mediocridad a conservar,
toda mi vida en algún lugar.

La vejez se apodera de mis sueños.
El cansancio hoy derrota a la caricia.
Ya no tengo fuerzas para caminar,
sólo queda la esperanza.
El sol se esconderá, la luz se apagará,
y el tiempo, me hace esclavo de su final.
Tu complicidad me hace pensar,
en algo más que un refugio.
Tu mediocridad a conservar,
toda mi vida en algún lugar...

Dedicado a Inés y a su orgullosa opinión.

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

Vas a morir, aún no lo sabes...
Antes eras joven y bella...
Pero tu vida se reduce a cenizas,
y tu mirada erradica la esperanza.
No hay flores en la mesa,
no se oyen risas en el salón,
solo un llanto sin dolor...
el sonido de la negra dama
el abrazo con temor...
Vas a morir... lo siento...

Ya sé que no le amas.
A nadie se lo digas.
Los tres, si nos ayudas,
guardaremos el secreto.
Nadie más ha de verlo
que tú y yo hemos visto.
La gente y las cosas
que os dieron su amistad
el se esconderá.
No volverá el café
que está para esperarté
Vendrán días de invierno,
estarán lejos de las mesas
donde os servían antes
ostras y vino blanco.
En los días de lluvia
no mirará el asfalto
donde os habéis visto
cuando a falta de taxis
teníais que ir a pie.
No abrirá más los libros
que le hablaron de ti,
ignorará qué dicen
cuando no hablan de ti.
Y sobre todo, puedes
estar segura, ni tu ni yo
sabremos dónde está.

Se irá confinando
por tierras muy remotas.
Caminará por bosques
oscuros. No le sorprenderá
la azagaya de luz
de nuestra memoria.
Y cuando esté tan lejos
que lo creamos muerto
podremos recordarle,
decir que no le amabas.
Ya no nos dolerá
saber que tu le faltas.
Será como un espectro
sin vida ni penar.
Como la foto macabra
de una Gueule Cassie,
que adorna un escaparate
y no nos impresiona.
Por ahora, no digamos nada
no alarmemos a nadie,
mostrando la herida
sangrante y purulenta.
Demosle tiempo y olvido.
Callemos hasta que nadie
-ni yo mismo-
lo pueda confundir aún conmigo...

Poco a poco, y paso a paso, con el tintineo de su exuberante barriga de años y años, de una mala vida y de un exceso de esa mala bebida llamada cerveza, llega a su puesto.
Con la sonrisa carcomida, por esa mala vida, con la corona de sabio y la mirada de soñador, empezaba a soltar improperios y cosas sin sentidos propias de alguien que no toca la cordura ni tampoco la sobriedad.

Habla y todas su conversaciones acaban igual, pero es porque se esconde, se protege a si mismo de lo que en verdad es, pues esa mirada de soñador, esa misma mirada que tiene un marinero, que después de mucho tiempo ve tierra firme. Es que esa mirada díficil de pasar por alto, reflejaba la verdad de todo lo que era, un hombre enamorado, alguien que pese a que se crea un mujeriego y presuma de ello, se casaría siempre con la misma mujer, esa mujer que le ha aguantado 35 años, esa mujer, que espera, que le ayuda, y que al final de sus dias, le dara todo el tiempo perdido de una vida de trabajador, esa tranquilidad... pues aunque me duela reconocerlo, ha sido alguien que en 2 semanas me ha causado más huella que gente con la que he estado toda mi vida. Y es que no hay que menospreciar a un hombre mayor, pues que aunque ebrio y malhablado puede darte mucho que aprender.

Los amorosos de Jaime Sabines.

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchantambién como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormirporque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevastemblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida...